Que venha a primavera

I – O sinal na porta

E quando você está a poucos metros do destino in-esperado

Uma casa, um portão, um amor, logo ali...

Mas você não bate à porta.

Sequer tira os pés do lugar.

Não pode, e não deve tirar.

Ao menos é o que os sinais mal pagos

do universo devem estar tentando dizer.

E aliás, ando de saco cheio dessa história de sinais

Acho que o ser humano vê o que quer ver mesmo

Deve ser.

Se os sinais estivessem corretos

algumas respostas teriam chegado

Ou vindo de outra forma

Mas não,

os sinais sempre vieram desacompanhados,

ou minha interpretação foi suspeita

Todavia, a ausência foi sempre posta.

Daí, então, comecei a ver sempre

o que não quero ver

Fica mais fácil colocar os pés no chão

Só que o peso é maior

E a desistência in-calculada

Dá o lugar da leveza ao sofrer.

Mas a leveza deve voltar, uma hora ou outra

ela volta.

II – Um dia de domingo

Contei todas as vezes em que estive perto.

Senti até mesmo os passos andados neste velho chão

Pois, talvez seja o mais próximo que já estive

Respirar o mesmo ar

Pisar o mesmo chão.

O coração chegava a acelerar quando alertava,

o ônibus, a chegada na cidade

A busca incessante em cada carro que passa

Em cada vidraça de janela

Em cada canto do universo, e desse pedaço de terra, suspira tua alma.

[Provavelmente num quarto fechado como eu, choras]

E sonha com o corte final

O fim da sociedade do espetáculo

O amor sem proteção

A chama que nunca cessa.

Sonha como eu sonho

Com o batimento cardíaco ajustado

Sem excessos

Sem censura

Amor, privilégio,

A ternura da loucura.

III – Reflexão

Sinto-me num ar etéreo

Três metros acima do céu

Sozinha

Falando e ouvindo para e todos os lados,

e todos os lados se ausentam, e eu fico.

Fico a atirar para longe todos os lados,

e chamá-los de meus, e chama-los pra perto

Eu quero então, o etéreo

Quero o inferno.

Saciar e fazer de sangrias coaguladas as dores do meu peito

Surfar nas ondas de minhas lágrimas

Deitar regressa, no meu caixão

Morrer de solidão.

A solidão que busca, infinita e perdida,

finita, sua jornada acaba num borrão.

O borrão que ficou nos olhos

cheios de vontade de amar.

Do desespero de amar e,

pensar que nunca amou.

Um borrão pela ausência dos feridos

que se foram e

ferida me deixou

Ferida essa que não é curável

Não se elimina

Não cessa, não deixa de importunar.

Não é Frida, e não se cala

Não é não!

É, queimando a si mesmo, dragão

Dragão com sono, depois da cantiga de ninar.

08.07.2017